Marcelo Alonso, villano favorito

Marcelo Alonso tenía 6 o 7 años cuando murió su abuela paterna. Hoy, a sus 54 años, recuerda el diálogo que sostuvo con su papá después de enterarse de la noticia.

—Por qué estás llorando —le preguntó su padre.

—Porque la abuela se murió y porque alguna vez tú te vas a morir, y eso me da mucho miedo.

El actor rememora nítidamente ese momento mientras fuma el primero de los dos cigarros que enciende durante esta entrevista. “Lo que me dijo después fue tremendo, pero muy bonito. Porque mi papá era muy concreto, nunca nos hizo creer en el Viejo Pascuero, por ejemplo; todo era muy real en él. Me contestó: "sí, me voy a morir, y tu mamá también, pero cuando eso pase tú vas a estar preparado’”, cuenta.

El padre de Marcelo Alonso murió el año pasado, y se cumplió ese vaticinio imborrable de su infancia. “Él tenía razón. Al parecer uno está preparado, porque no me morí (…) Aunque uno siempre busca consuelo. Las personas viven y se mueren, porque el tiempo es el tiempo, y mueren también para que uno entienda otra cosa de la vida. Creo que su muerte me va a ayudar a enfrentar la muerte de mi madre cuando eso ocurra, que no quiero que ocurra nunca. Quizás él se murió primero para que yo pueda soportar eso”, reflexiona.

Las preguntas existenciales atraen a Marcelo Alonso, qué duda cabe. “He pensado mucho en todos los cambios que ha generado en las personas la pandemia. Personalmente, fue el momento donde sentí claramente que podría ser el fin de todo. Y hasta ahora me hago la pregunta: quizás fuimos espectadores de eso y estamos en un proceso, en el final de hartas cosas, del mundo como lo conocíamos. Me imagino que habrá muchos pensadores que están trabajando en eso (…) Hay una cierta desesperación o una sensación de final que hace que se abran las peores cosas del ser humano, quizás, y las mejores también”.

Y ahí volvemos al tema de la segunda mitad de la vida, de que eres un hombre maduro y quizás las reflexiones también vienen desde ese lugar.

MA: Sí, también. Quizás todo lo que te acabo de decir tiene que ver conmigo. Y también tiene que ver con que las cosas que uno quiere hacer debe hacerlas ahora, porque si no después no habrá posibilidad. Creo que también incide mi momento en la vida, como tú bien dices son 54. Uno saca cuentas. ¿Cuántos años buenos quedan? No sé, todas esas cosas que uno piensa, y le echa pa’ delante.

Hace pocas semanas Marcelo Alonso terminó las funciones de la primera temporada de Estás ahí, Yin, obra dirigida por Cristián Plana que aborda la obsesión de un profesor con el hijo adoptivo de Gabriela Mistral. Ese trabajo regresará al Festival Teatro a Mil 2025.

Además, recientemente filmó Salón de Actos, película dirigida por Alejandro “Chato” Moreno. “Lo encuentro tan talentoso. Me llamó y me dijo ‘oye, quiero hacer una película’. Y yo no le pregunto dónde, cuándo, cómo, ni cuánto paga. Me interesa trabajar con él, estar cerca de su cabeza, porque lo encuentro brillante. Siempre está adelante. Es heredero de los creadores que están en la punta, investigando, siempre investigando. El año pasado vi Rescate, un trabajo de él sobre Andrés Pérez (director que murió en 2002), hermosísimo. A partir de todas las entrevistas a Andrés, Alejandro y otras personas que lo ayudaron técnicamente hicieron una descomposición de sus palabras, frases, vocales, y armaron un texto, una historia en donde hizo ‘hablar’ a Andrés Pérez. Lo encontré maravilloso. Yo había visto eso y ahora el “Chato” me dijo ‘hagamos esta película. Vamos a trabajar con Malú Gatica (actriz fallecida en 1997)’. Y le contesté ‘por favor, yo quiero estar, haz lo que quieras conmigo”.

Marcelo Alonso estuvo bajo las órdenes del director Rodrigo Susarte y filmó Imbunche. “Es una película realmente preciosa. La filmamos en Valdivia. Y el guion es increíble. Es un policía, al que mandan a un lugar específico del sur a investigar el caso de una niña que encuentran botada en la tierra en el medio del campo, embuchada. Y él va con su hija, que tiene la misma edad que la niña encontrada. La primera vez que leí el guion dije ‘ah, cresta, brujos, ¡qué difícil!’ Pero había leído a Mariana Enríquez, la escritora argentina que ganó el Premio José Donoso, y me di cuenta de que era un mundo muy probable. Lo que hace Mariana Enríquez con los brujos es hacerlos posibles, es algo verosímil. No sé si leíste Nuestra Parte de Noche, pero yo no podía dormir cuando lo leí”.

Ahora, no es que tú busques esa proyección de masculinidad. Eres así.

MA: A eso me refiero con entender el casting. Uno no es responsable de su casting. Es bonito eso. Es como tu destino. Y, de alguna manera, todo actor tiene un destino que se lo da su casting, su forma concreta, física. Y en ese destino, como todo en la vida, está el crecer. Los griegos decían que el destino existía, y uno siempre tenía una mirada superfantasiosa de eso, muy asociada a los dioses. Pero el destino sí existe. ¿Por qué? Porque el destino es tu mente. La mente de uno es la mente de tu familia. Es tu destino. Y tu cara es tu destino también. Entonces el destino de los actores es su rostro. Y el destino de todas las personas es su mente, dada por su familia. ¿Y por qué está esa mente? Para crecer, claro, porque es algo que se opone generalmente a tu deseo.

Hace tiempo que no diriges teatro, ¿por qué?

MA: Porque el trabajo de los directores es un trabajo supercomplejo, y yo siempre he dicho que no estoy seguro de tener esa característica que es soportar la soledad de ese lugar en un momento determinado. Todo director de teatro sabe que cuatro días antes del estreno de una obra que siempre te ha gustado, en un lugar que siempre has querido estrenar, con actores que a ti te gustan y que a todo el mundo le gustan, y donde hay muchas expectativas… hay un momento en donde estás muy solo. Y yo soy una persona más bien sola, y creo que una de las razones por las que yo fui actor es para poder estar con gente, para tener la excusa perfecta de estar rodeado de personas que encuentro entretenidas.

¿Y te sentías buen director de teatro?

MA: Yo encuentro que lo hacía estupendamente, y lo hago estupendo cuando me toca hacerlo. A mí me gustan los resultados más que lo que les gusta a las personas ese resultado (ríe).

De hecho, hace muchos años el dramaturgo Juan Radrigán se enojó contigo por una versión que hiciste de su obra Las Brutas.

MA: Sí, pero Juan siempre me quiso mucho, y yo a él también. Imagina, yo, con 27 años, le cambié los textos. ¡Se los corté y le metí textos de Heiner Müller! Carerraaaaaja. Yo, pendejo de mierda, haciendo eso. Pero aprendí y nunca más corté un texto de teatro. Jamás.

¿Te sigue apasionando el ajedrez?

MA: Sí, mucho, juego todos los días. En este momento hay jugadas corriendo dentro de mi cabeza (…) Lo primero que hago cuando me despierto es jugar. Estoy metido en una aplicación mundial que es una joya, se llama Chess.com. Juego ajedrez desde que era muy niño, me enseñó mi papá. Y dejé de jugar mucho tiempo porque era muy difícil encontrar a alguien que también jugara (…) Me encanta todo lo pasado de moda. El ajedrez está pasado de moda. La poesía está pasada de moda. Además de Bertoni, me gusta mucho la poesía de Pablo Paredes. Es preciosa.

Claro, algunos dirán que eres como de otra época.

MA: Sí, yo sé. ¡Pero me gusta el reguetón! Me gusta Rosalía más que nadie. El segundo disco de Rosalía es el mejor del planeta. Esa cabra va a cambiar el paradigma de la música urbana entera. Lo encuentro increíble, con una poesía increíble en sus letras. La música urbana me encanta. Me encanta bailarla (…) Yo partí mirando en menos la música urbana, pero luego encontré que era un hallazgo. Creo que no hay que ‘ponerse viejo’ en ese sentido. Si la música urbana frecuencia de esa manera con la gente joven, a la que yo admiraré siempre —porque Fernando González y todos mis maestros me enseñaron a admirar por siempre a la juventud—, es por algo.